Esméralda fracturée
Chapitre 7

Son regard incrédule fixait la page. Il eut un éblouissement, tanguant entre épouvante et refus de croire. Cela ne tenait pas debout, c’était un horoscope morbide. Ou était-elle folle ? Et pourtant, il la voyait sans l’entendre et elle l’écoutait en cécité. Et tout cela n’avait rien d’un rêve. Alors, dans une prière pressante, il posa à nouveau sa question initiale, « Mais qui es-tu ? ». Elle lut, il y eut une attente, puis elle traça sur la page une dernière réponse « Il faut me deviner ». Et dans le silence nu, elle se leva, mettant un terme à leur échange.

Il fut pris d’un élancement soudain, d’un vertige. Il s’agrippa à la table, et contrôlant avec prudence le rythme de son pouls, se traîna à la cuisine. Il fit couler l’eau du robinet dans un verre, prit le flacon de médicament dans le placard, dévissa la pipette et lentement compta vingt gouttes, une à une dans le verre. CA avait vraiment un sale goût ce médicament contre l’encrassement des artères.

Il était 14h00. Ils avaient déjeuné ensemble en silence dans la cuisine des quelques restes qu’il avait au frigo. Le bloc de papier était posé à côté d’eux, et parfois ils dialoguaient en phrases brèves sur la feuille blanche. Les questionnements graves avaient peu à peu laissé la place à la douceur et à la rêverie. Il lui avait proposé d’aller faire une promenade cet après-midi, à Saint Michel ou sur les Champs, ou alors du côté de l’Opéra faire du lèche-vitrines dans les grands magasins. Elle fit la moue et proposa une promenade aux Buttes-Chaumont. Il acquiesça. Ils étaient sortis peu après. C’était la première fois qu’il remarquait la coupe moulante de sa robe courte sous le manteau. Et il était là à se balader avec elle, elle si belle, avec elle qui n’aurait eu qu’à claquer des doigts pour qu’aussitôt, en rang d’oignons, la fine fleur des plus beaux et des plus riches se présente main sur le cœur et sérénade aux lèvres.

Alors pourquoi lui ? Il avait emmené le carnet et le stylo, et tout en marchant vers la station de métro, il lui posa la question. Elle répondit d’une écriture régulière qu’elle « n’existait que pour lui », sans autre explication. Que pour lui – un rêve alors ? - un rêve éveillé dont il ne sortait pas ? Alors pourquoi se retournait-on vers elle à leur passage ? Elle le précédait dans les escaliers de la station et il regardait flotter sa chevelure blonde. Il la rejoint au bas des marches, plantant un regard brûlant dans les yeux d’émeraude. « Devine-moi » semblaient ils dire. Un rêve, un éclat de rêve, un éclat de vert.

Ils flânaient dans les allées des Buttes-Chaumont, silencieux, côte à côte et leurs pas symétriques claquaient dans le morne après-midi. Il tombait de là haut un mélange de neige et de pluie. Il s’arrêtèrent face à l’étang, au centre du parc, avec son île grise au ciel de février. Elle avança près d’une barrière au bord de l’eau, il regardait son profil penché sur la rambarde, en reflet sur l’étang. Il détaillait les cheveux coulant sur les épaules et sur l’étoffe du manteau. Elle était entrée dans sa vie comme une évidence et il ne reconnaissait plus sa vie.

Elle lui tendit la main, il lui serra les doigts, le ciel filait en nuages plats. Elle était près de lui, il lui tenait la taille, et un vieillard passait en manteau de muraille. Elle entrouvrait les lèvres, il la collait à lui, l’eau de l’étang ridé frémissait sous la pluie. Elle déliait la gorge et baissait les paupières, le désir fusionnait sur leurs lèvres en prière. Ce fut un baiser rare, une lente montée dans la chaleur commune de leurs corps enlacés. Ils allaient et venaient, l’un dans l’âme de l’autre, chavirés de douceur, unissant les caresses de leurs corps échangés.

Ils se séparèrent. Elle sourit, glissant sa main hors de la sienne. Il la retint en émerveillement, contre son ventre, la forçant à arquer légèrement la chute de ses reins, contre son bras enroulé. Elle obéit à la pression dans une inflexion du bas-ventre. Ce fut alors qu’il eut une vision rouge, écarlate. Il y avait de l’acier sanglant planté dans les yeux verts. Beauté aveugle et le sang qui giclait par les pupilles fracturées. Il soufflait, il peinait contre elle, et elle ne bougeait pas. Il détourna le visage de la vision écarlate et lâcha prise. Les images s’estompaient et ils reprirent leur marche en silence le long des bancs humides et déserts de l’hiver. De temps à autre la vision ressurgissait, rouge et brève. Et dans le sang qui coulait des yeux émeraude, il la vit se redresser en une magnifique tension du dos, avec pour la première fois un reflet au coin de l’œil, un reflet grandissant, un éclat intense. Un scintillement de flamme dans les yeux verts. Le voyait-elle enfin ? « Le jour de notre mort ».

Ils avaient repris le chemin du métro pour rentrer. La nuit était tombée depuis plus d’une heure maintenant. Il se répétait les mots échangés sur le papier, ce matin - « Il faut me deviner – le jour de notre mort – il faut me deviner ». Il la captait du coin de l’œil, elle avait parfois ce sourire étrange au coin des lèvres. Puis, par instants, les yeux verts partaient en dérive inquiète, noyés d’inconnu. Que voulait-elle ? Pourquoi s’était-elle offerte à lui ? Le jour de notre mort. L’éclat de l’acier faisant gicler le sang des yeux yeux émeraude revint en un flash. Il eut un souffle de terreur au fond du ventre. Un vent de panique dans le tunnel du métro. Vingt minutes de peur. Le jour de notre mort.