Aux pétales d’un cierge ourlé de galuchat
Pendent des cris de vent humant sur la banquise
De précieux parfums dont la foudre se brise
Sur des pics de cristal comme un triste crachat.
La rumeur de la pluie à son poids de rachat
Bourdonne autour des mains qui lissent à leur guise
Des plumes de couleur éveillant la surprise
Au bout d’un pas mêlé d’une fleur d’entrechat.
L’air alourdi d’une algue à quelques doigts du large
Dérive infiniment le long d’un pan de marge
Que l’encre du destin marque de son stylet.
Par peur d’oublier l’ombre où va naître le doute
Une femme alors glisse avec son chapelet
Dans un tas de charbon envahissant la soute.
Francis-Etienne Sicard Lundquist
Griffes d'orties @2014
Léo
