Et si c'était lui ...

Je suis là, les clés en main prêt à entrer chez mon ami. Je suis devant la porte de la maison, je suis uniquement ici pour un service à rendre, juste quelques plantes à arroser et un chat à nourrir, un simple service. 

L'entrée simple donne sur un couloir et devant moi , en silence, juste quelques pas pour découvrir l'antre de mon ami, un bureau, des livres encore ouverts, des stylos à peine rebouchés comme si le temps s'était arrêté d'un coup, d'un seul. Quelques mots épars sur une feuille de brouillon blanche, des mots arrachés comme un cri, des points d'exclamation comme pour crier son désarroi. 

Le poète est parti quelques jours en France on ne sait où et je suis là devant l'âme d'un auteur. Les livres sont comme des jouets posés sur une planche de bois qui lui sert de bureau. Je suis comme un voleur d'idées à la recherche d'une inspiration, mais je n'en ferais rien, je ne suis qu'un visiteur, qu'un voyageur. 

Les mots se découvrent sur un cahier:

"Et si le temps passait, si il se réalisait, 

En une seconde, simple minute, d'une heure entière, 

Simplement les vers se posent et les rimes s'entrecroisent "

Quelques mots posés comme une inspiration subite. Je voyage dans cette pièce, remarquant les ouvrages en vitrine, les auteurs que je ne connait pas encore, je découvre et me délecte enfin. 

Et si c'était moi à cette place, que ferais je de plus ?