Le bruit de la lumière et ses cordons d’albâtre
Froissent de leurs couleurs le silence endormi
Sur un lit de sanglots que le temps asservit
Aux griffes de la nuit qui ronronne dans l’âtre.
Des rubans de velours sertis d’un fil rougeâtre
Flottent nonchalamment presque à pas de fourmi
Sur une mer de marbre où le soleil gémit
Affublé d’un turban au long reflet brunâtre.
Quelques perles de sang coulent le long des doigts
Et roulent dans le sable en un lent feu grégeois
Comme un filin d’or pur aux reflets de l’agate.
C’est déjà le retour des mots à l’abandon
Des fantômes en cire et du saut d’un pirate
Que la peur du destin empèse d’amidon.
Léo
francis sicard
